Отец любил делать бумажные змеи. В субботу он приезжал на дачу мы сидели до позднего вечера строгали планки, резали бумагу, клеили, рисовали на бумаге страшные рожы. Рано утром выходили через задние ворота на луг, который тянулся до самой реки, но реки не бвло видно, а был виден только высокий, противоположный берег, желтый песчанный откос, сосны, избы, колокольня Троицко-Лыковской церкви, торчавшая из сосен на самом высоком месте берега. Я бежал по мокрому лугу разматывая (не поняла что за слово) того, что отец сделал что нибудь не так и змей не поднимется и змей действительно поднимался не сразу, некоторое время, он волочился по траве не удачно, пытался взлететь и опускался, тропыхался, как курица и вдруг медленно и чудесно всплывал за моей спиной…